Nada

Quisiera escribir un poema sobre nada.

Alienado con la nada en la que nada mi vida,

película extranjera sin subtítulos,

donde cada pequeño gesto sabe a final,

zozobro, atado de pies y manos,

en la misma habitación sin luz.

Llanto ahogado en la almohada,

herida invisible que busca desesperadamente sanación,

como el cansancio de un viejo día que amanece

sin traer reposo ni regocijo.

Nada puede ahora hacer que nada se vuelva algo,

ni siquiera mis bienamados libros,

en los que tanta felicidad hallé otrora,

pues un silencio sin esperanza se cierne

sobre mi apatía y mi temor sin causa.

Estoy en exilio de mí mismo,

en el esplendor de mi juventud marchita,

abandonado a las alas grises del tiempo,

viviendo un momento que parece equivocado,

rodeado de amor, lleno de miedo.

Yo, que vivo estas cosas,

puedo contároslas aquí, sin miedo.

Solo esto puedo ofreceros:

algo de honestidad y unas buenas palabras

con las que desvelar la belleza oculta

que nos habita a todos,

sin saberlo.